Paris.--Imprimerie de l’_Étoile_, BOUDET, Directeur, rue Cassette, 1. LA VIE INFERNALE PAR ÉMILE GABORIAU I PASCAL ET MARGUERITE SEPTIÈME ÉDITION [Illustration] PARIS E. DENTU, ÉDITEUR LIBRAIRE DE LA SOCIÉTÉ DES GENS DE LETTRES PALAIS-ROYAL, 15-17-19, GALERIE D’ORLÉANS 1881 Tous droits réservés. MADAME BLANCHE SILVA Madame, _En écrivant votre nom à la première page de ce volume permettez-moi d’attester une amitié dont je suis fier._ ÉMILE GABORIAU. LA VIE INFERNALE PASCAL ET MARGUERITE I C’était le 15 octobre, un jeudi soir. Il n’était que six heures et demie, mais depuis longtemps déjà la nuit était venue. Il faisait froid, le ciel était noir comme de l’encre, la vent soufflait en tempête, il pleuvait. Les domestiques de l’hôtel de Chalusse, un des plus magnifiques de la rue de Courcelles, étaient réunis chez le concierge, lequel occupait, avec son épouse, un pavillon de deux pièces, à droite de la vaste cour sablée. A l’hôtel de Chalusse, comme dans toutes les grandes maisons, le concierge, M. Bourigeau, était un personnage d’une importance exceptionnelle, toujours prêt à faire sentir cruellement son autorité à qui eût osé seulement la mettre en doute. A le voir on reconnaissait le serviteur qui tient au bout de son cordon le plaisir et la liberté de tous les autres, celui qui favorise les sorties défendues par le maître, celui qui peut cacher, si telle est sa volonté, les rentrées mystérieuses, la nuit, après la fermeture du bal public ou de l’estaminet. C’est dire que M. et Mme Bourigeau étaient l’objet de toutes sortes d’adulations et de gâteries. Ce soir-là, le maître était sorti, et le premier valet de chambre de M. le comte de Chalusse, M. Casimir, offrait le café. Et tout en sirotant le gloria largement battu de fin cognac, présent de M. le sommelier, on se plaignait, comme de juste, de l’ennemi commun, du maître. C’était une petite camériste au nez odieusement retroussé qui avait la parole. Elle mettait au fait de la maison un grand drôle, à l’air bassement insolent, admis depuis la veille seulement au nombre des valets de pied. --A coup sûr, expliquait-elle, la place est supportable. Les gages sont forts, la nourriture est bonne, la livrée est juste assez voyante pour avantager un bel homme; enfin Mme Léon, la femme de charge, qui a la direction de tout, n’est pas trop regardante. --Et l’ouvrage? --Rien à faire. Pensez donc, nous sommes dix-huit pour servir deux maîtres, M. le comte et Mlle Marguerite; seulement, dame, on ne s’amuse guère, ici... --Comment, on s’ennuie!... --A la mort, monsieur. C’est pis qu’une tombe au cimetière, ce grand hôtel. Jamais une soirée, jamais un dîner, rien. Croiriez-vous que je n’ai jamais vu, moi qui vous parle, les appartements de réception. Tout est fermé, et les meubles pourrissent sous des housses. Il ne vient pas trois visites par mois... Elle était indignée, et l’autre semblait partager son indignation. --Ah ça! fit-il, c’est donc un ours que ce comte de Chalusse!... Un homme qui n’a pas cinquante ans et qui possède des millions, à ce qu’on prétend... --Oui, des millions, vous pouvez le dire, peut-être dix, peut-être vingt... --Raison de plus... Il faut qu’il ait quelque chose, un coup de marteau, comme on dit chez nous. Que fait-il donc, seul, toute la sainte journée? --Rien. Il lit dans son cabinet ou il se promène de long en large au fond du jardin. Quelquefois, le soir, il fait atteler et conduit Mademoiselle au bois de Boulogne en voiture fermée, mais c’est rare. Du reste, il n’est pas gênant le pauvre homme. Voilà six mois que je suis chez lui, et c’est...